«И разве нет в них
высшей правды
на краткий срок цветенья их? »
В. Тушнова
Полынь, абсент. Горчит во рту,
Разлука воет, неуютно.
Завянут розы, отцветут...
Что жизнь? Ковёр-пэчворк, лоскутный.
Кусочек неба голубой,
Слова, что часто говорили.
Ночь, проведённая с тобой,
Боль от разрушенных идиллий...
Но я прошу:- Не замолкай,
Мне голос твой, как воздух нужен!
Щебечет громко птичий грай,
А солнце смотрится из лужиц.
Жара. По-прежнему живу,
Вдыхая ароматы лета...
И неслучайно, наяву
Быть может встретимся мы где-то.
Полынь
© Copyright: Переделкина, 2017
Свидетельство о публикации №117072100259
Свидетельство о публикации №117072100259
Рецензии