Прохожие

В окне я вижу земляков своих,
Кто каждый день проходят под окном:
Не на машинах,- на своих двоих,
Пространство рассекает кто пешком.
Идут пенсионеры, ребятня
И женщины различных возрастов;
Идут мужчины, на ходу куря,
И те, о ком судачат все: готов…
Идут, не глядя на удар непрух,-
Чей небогат дорожный гардероб,
А много ль надо им, коль жизнь им – друг
И мысль о смерти не морщинит лоб?
Они лишь жизни рады и свободе,
Под солнцем ли, под тучами небес.
Им нипочём: болезни, кризис, годы:
Они шагают мимо окон, здесь!
А я гляжу и сердце радо очень,
Что снова вижу их, который день;
И моя память всё о них хлопочет,
Ждёт новых встреч – знакомых мне теперь.
И с ними я иду по глади улиц,
Дождинки подбирая языком.
И хоть похожи мы на мокрых куриц –
Прохожих вид,- до боли мне знаком!
Они живут и, значит, я не умер;
Они шагают – с ними тоже я:
Они – моё богатство, мои думы,
Моя бездокументная семья.

               *    *    *