Не загнать, не догнать, не исправить.
Жизнь сложилась, как выпала масть.
Можно выть, материться, лукавить:
Мол всё будет, а это напасть.
Я на берег присяду бетонный,
Поворочаю рифмами ум.
И очнусь от церковного звона:
Толь жених, толи сват, толи кум.
Перезрелый самец престарелый.
Захочу что-то, знал ведь, забыл.
Головою тряхну своей белой
И вздохну: на хрена же я жил?
Но не вспомнить, куда там исправить.
Был, но кто? Толи я, толи он?
И сомнения никак не оставят,
А в ушах, как набат - этот звон.
Не исправить. 37-100
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2017
Свидетельство о публикации №117072101471
Свидетельство о публикации №117072101471
Рецензии