Это не любовь...
Быть твоей бегущей мишенью,
За тобой крадущейся тенью,
На тебя похожей, к тому же.
Вечно ощущать себя частью,
Самой неродной и нелепой!
Даже не ребро, только слепок.
Счастье? Да какое там счастье…
Это – не любовь, это – нечто,
Что бродячим псом привязалось.
Говорю себе: «Просто жалость».
Усмехнётся тень: «Да, конечно!»
Свидетельство о публикации №117072110029