Не лезут в голову стихи,
И муза, будто сладко спит;
Совсем один грустит пиит,
А ночи длинные тихи.
И шорох мыслей не слыхать,
И рифмы музыкальной нет;
В порыве яростном поэт
Вдруг станет рукописи рвать!
Он будет проклинать судьбу;
И вдохновение - на ноль.
О Боже мой, какая боль:
Эвтерпа милая в гробу
Лежит, и лик землисто-бел,
И нету трепета в груди.
Кто так жестоко рассудил:
Забрать всё то, что он имел?
Он тронет стан её рукой,
Но тело слишком холодно;
Его покинула давно,
И вечный обрела покой.
Он будет биться головой,
Метаться в четырёх стенах;
И страх застыл в его глазах
У гроба музы неживой!
Он станет истово писать
Ей эпитафию, но нет...
Без музы обречён поэт
Лишь прозой воздух сотрясать.
На смерть музы...
© Copyright: Дарья Стронг, 2017
Свидетельство о публикации №117072000686
Свидетельство о публикации №117072000686
Рецензии