Озарение

"Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда..." А.Ахматова
 
Озарение пришло!
Пишешь, пишешь, как назло,
И куда девать мне строчки?
Так, друзья, дойду до точки.
 
Вот, представьте, мой денёк:
Ранним утром марш-бросок,
Чашку кофе выпиваю,
Эпиграмму сочиняю.
 
Ставя в печь свой бутерброд,
Ищешь сложный оборот,
А когда его жуёшь,
С ручкой к столику идёшь.
 
Там работа закипает -
И сюжетец возникает:
О борьбе добра и зла,
Той, что в вечности жила.
 
Тут уж, брат, поберегись,
Лучше в бегство обратись ...
Всё вокруг накалено,
Что не в рифму - то в окно.
 
И не в силах уберечь
Мне тогда родную речь,
Лучше сразу застрелиться
И с родными вмиг проститься.
 
Но на смену сих баталий,
Стихотворных аномалий,
Зазывают на обед,
Борщ откушать, винегрет,
 
Съесть от курицы бедро,
И опять всё за своё:
Мысли с ложкой на язык,
Образ творческий возник.
 
В мокасинах от Кардена
Вижу в юбке джентльмена,
Вот такие там дела
Мода нам преподнесла.
 
Как писать об этом деткам?
Лучше в зубы по конфеткам,
А родителям вино
С этикеткой: "Не дерьмо!"
 
И тогда пишу смиренно,
Без намёков, широченно,
Открывая дверь для всех,
Где поэзии успех.
 
Ну, а после на прогулку,
Съев на полдник с маком булку,
Может, здесь я отдохну,
Вволю воздуха вздохну.
 
Но в объятиях природы
В голове сплошные оды ...
И пишу, пишу, пишу,
И конца не нахожу.
 
Каждый шаг на лист ложится,
Чтобы в сердце отразиться,
Чтобы критик злой не смог
В них найти судьбы подвох.
 
Вот вам день, ещё не вечер,
В нём я буду безупречен,
Съев клубнику с огорода,
Крикнешь громко всем: "Свобода!"
 
Есть хоть час для передышки,
Время, чтоб сменить штанишки,
А мне в ухо говорят:
"Надо песню для ребят."
 
О друзьях на белом свете,
О полёте на ракете,
О весёлом Первомае
И цветах, что дарят маме.
 
Вроде это не надолго,
Но жена кричит: "Как долго
Воду в ступе мне толочь -
Во дворе уж скоро ночь?
Я от этих безобразий
И твоих в миру фантазий
Скоро к маме жить уйду,
Положившись на судьбу".
 
Тут, конечно, я встреваю...
И мозгами понимаю,
Что ещё один стишок -
Буду в жизни одинок.
 
"Ты прости меня, голуба! -
Говорю я ей не грубо -
Я пишу непроизвольно,
А точнее, подневольно,
Вот сейчас, идя на ужин,
Я поэмой перегружен,
И твой ростбиф с киселём,
Мне не нужен нипочём.
Лучше я пойду поспать,
Вспоминая твою мать!"
 
Выпив на ночь аспирина,
Засыпаю с писаниной,
В ней такая чехарда:
Кони в масках, рок-звезда,
Прокурор, мясник и лётчик,
Наконец, водопроводчик.
 
Просыпаюсь весь в поту,
Больше, братцы, не могу,
Воду пью глотками жадно,
А внутри опять неладно.
 
И встаю я в новь с постели,
Строчки, буквы полетели,
Запятые, многоточия,
Что ещё там в междустрочие?
 
Скоро утро, всё по новой,
По дорожке мне знакомой:
Кофе, новенький памфлет
На божественный сюжет.
 
А мораль в сём такова:
У поэтов нету сна,
Ими движет вдохновенье -
Путеводная звезда!
 
Их не каждый понимает
И не каждый всё поймёт ...
Пока разум сочиняет,
То поэт всегда живёт!