А у меня рецептов нет для счастья...

А у меня рецептов нет для счастья...
Листки закончились и высохла печать...
Приходят ураганом к нам напасти...
Мешая стать, тем, кем хотели стать...
 
А у тебя просроченная виза...
Туда, где точно знаю, счастье есть...
Где разбиваются фантазии о бризы...
И тишину встревожит лишь благая весть... 
 
А у него для Вас есть только строки...
То, что писал,он всем прочесть не смог...
Пороки лечат чушью мнимые пророки...
Чем меньше радости, тем ближе к сердцу Бог... 

Как не хватает нам на все терпенья...
Всех не спасти, не отпустить, не удержать...
Кому-то зависть лишь испортит настроенье...
Или даст силы, чтоб закончить и начать... 

Сосед уснул- издержки протрезвленья...
Когда все сразу и в осколки бьется суть... 
Уже далече мимолетные влеченья...
Под мышкой градусник все меньше гонит ртуть...
 
Поэт иной  закончит эту  фразу...
Послав строку в невидимую сеть...
Там не поймут  все мысли мои сразу...
А так хотелось бы, ну может, хоть на треть...
 
Ушёл от всех за новыми словами...
Чтоб знать, хотеть, понять и промолчать...
Рецептов нет на то, что будет с нами...
Но есть рецепторы для счастья и печать...