Грех

Я грешен, друг мой, бесконечно грешен.
Я снова думал не о том, конечно.
Не о душе, смирении и Боге,
а только о глазах твоих глубоких,
и как прекрасны руки, бёдра, ноги,
и о плечах, как сахар белоснежных.
Я был небрежен, легкомыслен, не прилежен
и возбуждён.
Но в этом нет греха.

Но я мечтал, что ты нарушишь клятвы,
свои молитвы и обеты святы,
которые дала не мне когда-то...
Я понимаю, все, конечно, вряд ли,
но, может быть, хоть часть, хотя б слегка -
всего-то две. Одну тысячекратно -
до послеследующего года петуха.

И - да, я представлял тебя бесстыдной,
нагою, наглой, шалой, неприкрытой,
растрёпанной, довольной, змеевидной,
Лилит, вакханкой, ведьмой, Маргаритой,
танцующей под свой нахальный смех.
Но грех не в этом. Просто я - позднее -
залюбовался, как метут метели,
задумался, как годы пролетели,
о том, что я нисколько не умнею,
и на минуту о тебе на самом деле
забыл.
И в этом был мой грех.

© Грин, 15.01.2017.