И хриплю я, связки рву...

Случай выпал спеть арию. Её Мастер писал.
В ней душа и свободы божественной тема.
Да вот местный маэстро, высоко слишком взял,
У меня баритон, а оркестр рвёт мозоли под тенор.

Я мечтал ещё с детства  эту партию спеть.
Час настал мой, соврёшь- себе не простишь.
Но в тональности этой, мне верная смерть.
Ко всему ж слышу я, весь оркестр дешевит.

ПРИПЕВ.
И хриплю, я связки рву.
Заглушить фальшь хочу, сам фальшивлю.
Но ведь надо же спеть, коли начал, допеть,
Замахнулся - забудь про бессилье.
Вот он я, перед вами и из вас каждый вправе,
Бросить камень в меня- не понять.
Но вы знайте, славяне, я напротив, но с вами.
И придётся те камни, вместе нам собирать.

Может быть в партитуре стёрлись знаки и буквы
На пределе уже струны нежные первые
И ловлю я мелодию в какофонии звуков
Спеть пытаюсь слова, слова нужные, верные.

Но надрывно- призывно  фанфары вступают.
Вместо арф, что должны здесь, небесно, звучать.
И я в паузе лёгкие с сердцем глотаю
И запутавшись в нотах вновь приходится врать.

ПРИПЕВ
…   …   …   …   …   …   …   

ПРИПЕВ
И хрипим мы, струны рвём,
Спеть хотим, да фальшивим.
И отводим глаза, что бы скрыть, не сказать,
Обречённость свою и бессилье.
Мы с зачатья порочны,
Потому и непрочны:
Голоса, вера в  Вечность и в БОГА.
Но ты, Мастер, прости. Если можешь скости.
Не суди смертных нас. Не суди очень строго.