От моей болезни лекарства нет.
Шопенгауэр разводит руками.
Он философ, а я неудачник-поэт,
В сотый раз пожимаем плечами.
Жаль, но истину нам никогда не узнать.
Я несчастен, несчастен годами.
Нытик ли я, или социо*****?
Не разбрасывайтесь ярлыками.
От семьи я далек, не люблю никого,
Бессердечным и черствым не стал я.
Помогаю любому, хоть выгоды 0.
Потому меня любят, не зная.
Шопенгауэр держит извечный ответ:
Оптимист/пессимист - то не важно.
Ты один у себя, у тебя много дел.
Ты решишь, какова твоя брашна.
От моей болезни лекарства нет.
Голова моя полнится мыслей.
Рвется пташкою чистой уже много лет,
Превращается в четверостишья.
И понять меня может не так любой.
Я пытаюсь вот с этим мириться.
Для кого-то я - свет за витражным стеклом.
Для кого-то я дохлая птица.
От моей болезни лекарства нет
© Copyright: Еремкина Яна, 2017
Свидетельство о публикации №117071903248
Свидетельство о публикации №117071903248
Рецензии