Проклято время прежнее.
Оно, как море безбрежное,
времени океан.
Где он? Мираж, обман.
Нет его, как и не было.
Ум за разум заходит.
Жизнь из времени выбыла,
где-то блуждает, бродит.
Пух тополиный, ёлочка,
колдун одряхлевший, ведьма.
Прячется в стог иголочка.
А зритель таращит бельма.
Зритель зрителем сделался
сдуру, так получилось.
От жизни почти отделался
и память его смягчилась.
Прошлое вроде сказочки.
Шепчет себе на ухо.
Садится зритель в салазочки
и вниз, только чавкнет глухо.
Проклято время прежнее...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117071901560
Свидетельство о публикации №117071901560
Рецензии