Гриб

Точно не знаю, женщина с норовом, что же тебя коробит.
Перед тобою вырос как гриб, чёртом из табакерки
то ли Незнайка, то ли Том Сойер, то ли сам Холден Колфилд.
Ты же скривила губами скобку, слишком завысив мерки.

Ты посмотри – он поёт и танцует, текст превращает в рифму.
Поступью лёгкой шагает, шалит и каламбурит просто.
Ты же – зачем-то всё подвергаешь сложному алгоритму.
Лезешь верёвочной лестницей в гору духовно-карьерного роста.

Игры, в которые люди играют, расцениваешь как законы.
Люди, которые этим заняты – шахматные фигуры.
Но оглянись – не пора ли убить в себе внутреннего дракона?
Чтоб не скатиться сквозь годы до немолодой и неинтересной дуры?

Ну-ка, надень эту юбку, дай мне скорее руку, вытряхни пыль и скуку, выгоним эту суку!

Дождь начинается? Да пустяки.
Будем грибами после дождя. Лезем – Том из забора вырвал четыре доски.
Пусть сквозь прозрачную майку на мир смотрят твои соски.
Мы идём дёргаться в мокром движении – слышишь, басит колонка?
Не бронзоветь, разорвать все шаблоны, не умереть с тоски.
Ты молода, полна силы, красива. Так что, танцуй, девчонка!

© 19.07.17