Стынет дом, грустнеют книг страницы,
Выпали осадки градом.
Те, кому хорошее приснится,
Будут поутру довольно рады.
Мыслей музыка скользящего потока,
Никогда, похоже, не покинет
Нашего чистейшего истока,
Небом вытемненно-синим.
Выйду вО двор — в темень гляну —
Еле полумесяц улыбнётся,
Напослед по-человечески воспряну.
Редко мне такое удаётся.
...Голубью слеза засвежит,
ВоспомнИтся стук преточный,
Всё моё беспощадно зарежет
Траур по ней бессрочный.
Бессрочный траур
© Copyright: Денис Златоголовый, 2017
Свидетельство о публикации №117071910320
Свидетельство о публикации №117071910320
Рецензии