Обращение к Музе

Добрый вечер, моя Муза! В ответ - глухо.
Как поживаешь? И как много у тебя таких,
Которых ты посещаешь по кругу, как какая-то шлюха.
А может ко мне ты приходишь чаще, забывая о Них?

А, может, Их вовсе нет, и тебе не нужен никто?
Может, я тот поэт, к которому по ночам ты ходишь?
Говоришь со мной и подглядываешь во окно,
И какой-то талант во мне почему-то всегда находишь.

Посмотри, посмотри, как легки и доступны стихи.
Я пишу, не задумываясь, иногда исправляю ошибки.
Что ж ты делаешь, моя Муза, оставь времени на штрихи.
А я лью Их как симфонию, играет музыкант на скрипке.

Спасибо, благодарю за это. Я неумехой была и буду.
Но когда Ты приходишь, я будто становлюсь сильней, талантливей.
Не просто истеричная стерва, бьющая из-за ревности посуду
Или легкомысленная дурочка, заигрывающая с официантами.

Я прохожу мимо высоких, красивых, будто под копирку сделанных,
Таких юных, громкоголосых с высокоподнятой головой.
Зачем мне эти франты, позеры, такие все храбрые, смелые?
Когда у меня есть Ты, моя Муза и мой Покой.

Я пишу... Нет, я скорее просто с Тобой говорю.
Да, на таком странном, зарифмованном языке. Но прошу...
Пожалуйста, приходи почаще, мне хочется лицо Твоё видеть.
Слышать твой чудный голос и видеть улыбку твою.