Жил чудак...
Жил чудак, себя считал поэтом,
Сочинял, что в голову придёт,
О зиме писал он знойным летом,
Был высок фантазии полёт.
Грезил он красотами чужими,
День за днём витая в облаках,
Воспевал и восхищался ими
В «сказочных», придуманных стихах.
Ощипали крылья, в узел - ноги,
Вырвали неправедный язык,
Чучелом воткнули у дороги…
Но бунтарь к такому не привык.
Стал водить с воронами знакомство
Да и то лишь с белыми из них.
Тоже ведь ненужное потомство,
Как и он, гонимый всеми псих.
Он стоял и в зной, и в непогоду
В рубище, на голове картуз.
Тут ему и воля, и природа,
И пускай шестёрка, а не туз.
Но зато начальников не много:
Лишь дедуля, что с обеда пьян…
Охраняют поле у дороги
Пьяный сторож и немой смутьян.
10.07.2017г.
© Copyright: Фёдор Малеев, 2017
Свидетельство о публикации №117071808913
Свидетельство о публикации №117071808913
Рецензии