Россия. Борщ. Любовь до гроба

Чувства наши захирели...
Утром, тихо встав с постели,
сумку взяв, сел в самолёт
и в Европы резво сбёг.
...

Расселился я в отелях,
а кругом одне мамзели.
И готов-таки мой план
охмуренья басурманш:

Встану завтра спозаранку,
и направлюсь я к испанке,
пусть Гаспачей угостит,
танцем страсти возбудит!

Или нет, начну с норвежки:
под ушицу с головешкой,
да на фьорды поглядеть,
а потом её раздеть...

Если станет привередой,
то к француженке уеду:
"Мулен Руж" и "сильвупле",
пить Шато и жить в шале...
...

Вот сижу - вино в бокале,
что до чёртиков достало,
вдруг раскрылась дверь пинком -
там Матрёна с топором...

- Я, признаться, заскучался! -
произнёс и разрыдался.
- Что ж милок твой след простыл?
На плите уж борщ остыл!

- Боже мой, а я ж страдаю,
не пойми об чём скучаю,
место не найду своё!
С меня хватит! ВСЁ! Адьё!!!

...

Где-то в областях далёких,
ем борщи и пью зубровки.
Правда с цепью на ноге,
в доме нашем, на замке.

Так, живу теперь с Матрёной,
На цепи большой, калёной,
ем борщи, её люблю
и от счастия скулю.