На материках оливкового цвета,
Под сводом старого дивана
Уплыли мы триремой геометра,
Чтобы узнать судьбы начало.
Все чернецы в квартире этой,
Вся пища - искривление света.
Два ненавидящих поэта
У Афродиты, ставшей стервой.
В разломах - ночь, огни окурка
Тоскуют все в разливах чая,
Всегда в себе горя так жутко,
Добро и зло не различая.
Сломало время. По привычке
Я позвонил - никто не вышел.
Лишь дождь отчаянно душою
Всё бил и барабанил крышам.
Мы чернецы
© Copyright: Белоснежная Кровь, 2017
Свидетельство о публикации №117071805956
Свидетельство о публикации №117071805956
Рецензии