Выйдет день, круглолиц, на руины цыганского стана,
Вспыхнут рюмочки птиц в золотистом серванте платана,
Пригубивши огня, загоришься, сгибаясь от жженья,
Но не вспомнишь меня – зеркала не дают отраженья.
Словно крона в корнях, отражаешься в выросшем сыне,
Барельефом в камнях или отжигом на древесине,
Но меня не узришь ты - ни в блюдце, ни в чаше, ни в луже,
Свет - скелетом - внутри, амальгамная кожа - снаружи.
Я – лишь пешка, пехота, ползу без дороги, по грязи,
Прячась в ямах зевоты, не веря болотцам приязни,
Добрести б до стены, приподняться успеть, опереться,
Перед тем, как серебряной пуле откроется сердце.
Я привык отражать – до конца, напролом, без разбора,
Первой жатвой во ржи, наподобье прямого пробора,
Но сужается след, и тропа превращается в вектор,-
Через трубочку свет выпивает из тучи прожектор.
отражения
© Copyright: Михаил Замятин, 2017
Свидетельство о публикации №117071800521
Свидетельство о публикации №117071800521
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.