Отца звали Григорий,
В войну был рядовым,
Хлебнул не мало горя,
Пришёл к семье живым.
О той поре кровавой,
Не мог он говорить,
Но чтил,как под Варшавой,
Поляк дал закурить.
Светило солнце в небе,
И так хотелось жить!,
Милее куска хлеба,
Хотелось покурить.
К курящему поляку,
Он руку протянул,
И тот ему,как маку,
Махорки сыпанул...
Ну до чего же сладок,
Был этот табачок,
Никто другой услады,
Наверно б дать не смог....
Давай закурим!
© Copyright: Анатолий Матюшин, 2017
Свидетельство о публикации №117071803048
Свидетельство о публикации №117071803048
Рецензии