Я не из тех, витиеватых.
Я прост, как труп и как звезда.
Враги сожгли родную хату.
Летят по небу поезда.
Стучат по воздуху колёса.
А под колёсами пейзаж
упал на землю криво, косо,
хоть по морям его размажь.
Морей не видно, есть озёра,
окутал пресный их туман
защитой от больного взора,
защитой от душевных ран.
А в небе ангел веселится
и тоненько поёт во сне,
в котором сам себе приснится
поближе к розовой весне,
поближе к Пасхе, воскресенью
кого-то, снятого с креста,
чтоб на минуту день весенний
забыл, что жизнь давно пуста.
Я не из тех, витиеватых...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117071801608
Свидетельство о публикации №117071801608
Рецензии