Разорванный ритм

Он пил водку, смотрел идиотские сны,
и, проспав,
             поднимался больным и разбитым.
Он и знать не хотел
                наступавшей весны -
был нарушен ритм жизни,
  разорванный ритм.


Ему стукнуло тридцать -
                всего ничего.
Отчего же путь кажется вдруг
                перекрытым?
Сила вроде была -
                отчего же его
смяла, вздыбившись, жизнь,
    разорвавшая ритм?


Неземная любовь,
                деградировав в брак,
как у всех, покатилась
                по тропкам избитым.
Дело, ясно, в обоих -
                нельзя было так...
Танец ненависти -
    этот разорванный ритм.


Он душил свою нежность,
                запихивал в глубь.
Он не слушал её,
                он кричал: "Да иди ты!"
Ну зачем же,
               зачем был он с нею так груб?
Душу рвал
     уходящих шагов её ритм...


Он когда-то так верил
                в рекламный обман,
он хотел быть богатым
                и знаменитым.
Был реален диван...
     и дырявый карман...
В углу кто-то выстукивал
  сорванный ритм.


Он боялся взглянуть –
                вдруг оскалится вновь
эта рожа с косой,
                с застарелым артритом.
Почему она здесь?
    Он ещё не готов!
Била дрожь. Билось сердце.
    Разорванный ритм.


Он утратил любовь, веру он не обрёл,
жизни смысл
              оставался по-прежнему скрытым.
Бог, возможно, и слышал,
                но нужным не счёл
ни ответить, ни выровнять
    сорванный ритм.


НО: будь живым -
  и уйдут эти мутные сны.
Лучше ринуться в бой,
                не боясь быть убитым.
Это - преображение
                на грани весны.
И разорванный ритм -
       есть правильный ритм.



май-июнь 2006