Оскомина...

                "Лето – это маленькая жизнь" О. Митяев.
                / иногда... грустная /

... Осенний сплин, сквозь мутное стекло,
на прошлое накладывает вето.
Ах, если б знать, куда же утекло
любовью зацелованное лето.
Осталась лишь оскомина, а сласть –
любви моей разменная монета.
По паперти катилась, чтоб пропасть
в пустой суме бродячего поэта.

За «ризой» дней остался старый дом,
тот временный приют двоих влюблённых.
Июльской пляской под слепым дождём
и счастьем мимолётным опоённых.
В мерцании причудливых теней
мир звуков трепетал в одном флаконе.
И не было в тот миг тебя родней –
немели от желания ладони.

Казалось не исчезнет никогда
наш милый рай в голубоватой дымке.
Увы, дождей нахлынувших, вода
смела со стен печать ненужных снимков.
... Любовь тонула в лоне сентябрей.
Душа, накинув жёлтую горжетку,
скучала...  в ожиданьи снегирей,
кроша меж пальцев лето-сигаретку...