Поэт

Это вот - две ноги человечьи,
Это вот - две руки человечьи,
Это вот - человечьи плечи,
А вокруг - горящие свечи.

Это вот  - голова в профиль,
Это вот - между пальцев грифель,
И, возможно, сейчас он в прошлом,
Где касался виолы грифа.

Он слагает к мелодии образ,
Из души извлекая темы.
Луч восхода возникнет - розов,
Как богиня из волн и пены.

Он не строит из буковок строфы,
Как строитель возводит стены,
Он, возможно, французским штофом
Украшает тот мир постепенно.

Это вот - человечьи уши
И глаза с синевой человечьи.
Загляните поэту в душу,
Восхититесь неведомой речью.

Вы когда-нибудь так просыпались,
Что в тоске заходилось сердце.
Вам бы вспомнить хоть самую малость
Из того, что было за дверцей,

Где остались немыслимым чудом
Неземного пространства блики,
А свой дом вам казался чуждым,
Запыленным, унылым, безликим?

У поэта все сны ткутся въяве.
Он из ниточек создан тончайших,
Узелки не в хорее, не в ямбе -
В покрывале над полною чашей.

В этой чаше кипящие струи
Перемешаны с хладом кристальным,
И капелью озвучены струны
В зове радостном, в зове печальном.

Вроде те ж человечьи руки
Над листом на секунду застыли,
Но, одежду прорвавшие в муке,
Распахнулись поэта крылья.

И уже не гусиным скрипом
Из чернильницы вьются строчки -
Восхищенным гортанным вскриком
Переполнен уход ночи.

Вы забудьте, что он тоже с телом,
Что манжеты в чернильных пятнах,
Что сюртук носит он неумело,
Прокатиться не прочь на запятках,

Не ищите любой повод
Сосчитать его строфы, катрены...
Вы почувствуйте магию слова,
Проникающую сквозь стены!