И на немецком пишутся стихи.
В них не бывает русского надрыва,
С самим собой извечного не мира,
А в остальном- и на немецком не плохи.
Но русские...по лезвию ножа,
По крови, по сердечному надрезу,
На лепестках цветов росой дрожат,
Целуют, обнимают словом, нежат.
Такой размах- от сердца, к небесам,
На край земли со словом для любимых.
И Гёте с детства мил с стихами нам,
Мы, помнится, их в школе проходили,
И тонкостей в них много находили,
А русские- как мёдом по устам.
Грустны, любимы, и неповторимы.
стихи
© Copyright: Ольга Зайцева 5, 2017
Свидетельство о публикации №117071608279
Свидетельство о публикации №117071608279
Рецензии
