Писал писатель свой роман
Писал о жизни,о себе
А за окном стоял туман
Такой же,как в его судьбе
Сперва чарующий на взгляд
Но непроглядный,с холодком
Идёшь в нём только наугад
Сбивая ноги босиком
Повеял ветер из окна
Не доведя рассказ до точки
И память зачерпнув со дна
Рука застыла,с нею строчки
Ведь промелькнула в памяти любовь
Такая страстная,как южный темперамент
И от которой закипает кровь
В душе рисуя чувственный орнамент
Не попадёт произведение в издательство
(уж догорала тусклая свеча)
Ведь вновь писатель вспомнил про предательство
Бумаги кипу разорвал он сгоряча
Вновь от обиды сжались кулаки
И слёзы душат снова по-утру
Клочки бумаги-словно мотыльки
Вспорхнули ввысь,умчавшись на ветру...
Роман, которому не быть...
© Copyright: Лео Серж, 2017
Свидетельство о публикации №117071607870
Свидетельство о публикации №117071607870
Рецензии