Простите те, что мне писали,
Я уже проплыл по той реке,
И мне не светят пьедесталы,
Хотя держу я комп в руке.
Здесь каждый миг,
И прост и страшен,
Поэты из своих глубин,
На этом сайте пашут,
Рассеивая гемоглобин.
Но ничего такого не случается,
Как обычно идут стихи,
Здесь поэзия не кончается,
Здесь ночки производны и тихи.
К чему веду я те баталии?
Стихи все пишутся с трудом,
А все интриги и так далее,
Не принесут вам счастья в дом.
Не принесут вам счстье в дом
© Copyright: Пётр Одесский 2, 2017
Свидетельство о публикации №117071607425
Свидетельство о публикации №117071607425
Рецензии