Он сидел не в себе и немного курил
Он был стар и давно он стихов не писал.
Он был стар?Тьфу ты, лишь перепил.
Ему нет тридцати, просто малость устал.
Он устал? Просто жалость к себе..
А скорее всего, невротический тик.
Он больной? Нет, спасибо судьбе...
Пусть глаза не блестят, да и голос поник.
Это просто нелепо о нем написать:
Здесь не драма и не анекдот, -
Он не мог в свои годы от жизни устать,
Ведь все знают, что он никогда не умрет.
Он успеет воспрять, воспитает детей,
И жене будет ставить букеты на стол.
Если все же помрет, скажем прямо, на.....
Он не первый пришел и не первый ушел.
На дворе рассвело, я уже не курил.
Я подумал: для петли я слишком умен.
А затем я себя на кровать уронил
И как в плед я закутался в утренний сон.
20.09.2015
Кризис Среднего
© Copyright: Илья Старинов, 2017
Свидетельство о публикации №117071600691
Свидетельство о публикации №117071600691
Рецензии