Малыш, скрипка умирает

Малыш, скрипка умирает! Открой футляр, посмотри, как поблек ее изящный корпус, потускнела  лаковая поверхность. Достань ее, и ты не услышишь ответного радостного  ворчания, когда, бывало,  нечаянно тронешь струны.
- Что будем играть сегодня, молодой человек? - так говорила она тебе.
Ты как-то с пафосом написал, что тебя вдохновляет природа.
Почему же, негодный мальчишка, я не слышу, как утром поднимается солнце, и его красный шар предвещает ветреный день; не слышу пения полевых трав и цветов, когда ветер игриво поглаживает их разноцветные верхушки, проникает в густоту листьев и стеблей и дальше мчит  пряный и пьянящий их настой; не слышу песни жаворонка, когда он, высоко поднявшись к небу, купается в солнечном воздухе и разносит светлую, серебристую трель; не вижу тяжелого городского знойного полдня, когда полуспит в бреду природа,  а  люди,  измучившись  до обморока, с тревожным ожиданием смотрят на небо, на котором библейские картины сотворения мира, борьбы света и тьмы предвещают спасительный дождь; и  вдруг вместе с порывом ветра и жестким  spiccato грома полилась крупная влага, сперва теплая, потом прохладная:  дождь в городе, Вивальди посетил нас. Возьми в руки скрипку!