Заходит редко этот гость.
А, может, вовсе не заходит.
Ботинки сняв, по дому бродит,
Поставив их носками врозь.
Я в виртуальности живу,
Освоив редкое искусство
Хранить в себе живое чувство,
И на странице гостя жду.
Нет, здесь не скрипнет половица,
Не запоет сверчок в печи,
И тихий лунный свет в ночи
В окно с прохладой не струится.
Нет осторожного дыханья,
И теплых рук касанья нет,
И крепкого рукопожатья след
Гость не оставит при прощанье.
Смутясь, не тронет свой затылок,
Колючий, стриженый под ноль.
И не рассыплет канифоль
В своей рассеянности милой.
И не возьмет он трость смычка
Для виртуозного spiccato.
Как в легкой юности когда-то
Не будет радовать игра.
В своей ладони словно птицу
Бездушный прокси-мир держу.
Закрыть холодную страницу
Я не спешу и гостя жду.
Маслякову
© Copyright: Андрей Бессоновъ, 2017
Свидетельство о публикации №117071606118
Свидетельство о публикации №117071606118
Рецензии