Надо что-то успеть, а тем более сметь,
Восходя от зачатья к зачатью, -
Век поэта не жизнь заверяет, а смерть
Гробовою тяжелой печатью.
Всё, что было и вроде открыто сполна
Вдруг в могильной меняется раме,
И восходит внезапно такое со дна,
Что казалось немыслимым ране.
Он страдал и блаженствовал, пел и стенал,
Испытал и безволье и волю,
Всё изведал, но только себя не познал,
Дольки хрупкие складывал в долю.
Ненавидел всех женщин во имя одной,
Что его предала и презрела,
И, всемерной, всемирной болея виной,
Даже в этом не видел предела.
Для чего же тогда эта вся круговерть,
Если смуту земную итожит,
Век поэта не жизнь заверяет, а смерть?..
... Только век, что действительно прожит.
Надо что-то успеть...
© Copyright: Сергей Хомутов Рыбинск, 2017
Свидетельство о публикации №117071604654
Свидетельство о публикации №117071604654
Рецензии