Мимо проходит на цыпочках лето,
Запах из окон, пропитанный дымом.
Ветер-предатель скурил сигарету,
Волосы - дыбом.
Стираю из памяти тёплые ночи,
Пинцетом из ран достаю, словно пули.
А мысль одна только, хочешь-не хочешь.
К жизни вернули.
К жизни вернули, потом закопали,
Не выключив свет, не задувши свечу.
И где же хоть так незаметно мы с вами
Отдались мечу?
Прощание
© Copyright: Никита Ганбаров, 2017
Свидетельство о публикации №117071601335
Свидетельство о публикации №117071601335
Рецензии