Письмо

Мне неожиданно пришло твоё письмо.
Слегка оторопел, с минуту думал.
Его не открывал, смотрел в окно.
Схватил пиджак, в карман небрежно сунул.

Я шел по узкой улочке неспешно.
Не думал ни о чем и взгляд пустой.
Конверт давил на сердце безутешно,
давил, казалось, так знакомой мне рукой.

Казалось мне, я знаю, что в конверте.
Лишь пара фраз и подпись на прощание.
Я не читал, и дело не в ответе,
мне было больно лишь за обещание.

Я понимал, мне все предельно ясно,
но на душе отчаянно скребут.
И у тебя, надеюсь, все прекрасно,
надеюсь, что тебя теперь поймут.

Порой приходит боль без сожаления,
ты к ней готов, ты выучил урок.
И нет уже того слепого рвения
как раньше, когда снова одинок.

Меня какой-то черт вдруг резко дёрнул.
Остановился, от груди отнял письмо.
Конверт, твой почерк пастой темно-черной,
и светло бирюзовое пятно.

Рукою почему-то вдруг дрожащей
конверт я приоткрыл, достал листок.
Внутри все сжалось в приступе томящем:
"Привет. Прости. Ты нужен мне, дружок".


И одинокая слеза насквозь прожгла листок.