в огненных тисках землю сжал пятой злой стихией металл,
соль её – ружейная сталь, рваных ран в нечистых бинтах –
сотни, мир – осколочный ад, сколько их, чужих неживых?
блеск патронов, гроздья гранат из-под чьей-то грязной полы,
прибыль – смерть на деньги менять. взламывают грунт изнутри
сплавы из живого огня, тащит в бесконечный бэд трип
крови медный вкус на губах, хрома скрип под шагом сапог,
«сжалься!» крик – уже не мольба, а надежды жгучий глоток.
дрожью от вольфрамовых ласк не насытить жадную тьму.
ржавый успокоится лязг, визг станков в сернистом дыму
воем свёрл и скрипом цепей не нарушит жуть тишины.
и нельзя того, кто отпет, со скамьи вернуть запасных.
мир агонизирует наш, в гниль и пыль рассыпан людьми.
Боже, если новых создашь, то давай-ка их вразуми.
[mur_brodyachiy|/Бродячий Мур/]
металл
© Copyright: Екатерина Муромская, 2017
Свидетельство о публикации №117071507589
Свидетельство о публикации №117071507589
Рецензии