Обагрились маки алой кровью...

               

Обагрились маки алой кровью на полях погибших всех солдат…
Где, склонившись низко к изголовью, каждый год с прискорбием молчат.
Обелиски плачут над дорогой и о многом внукам говорят…
Ветер лижет память здесь с тревогой, плачут ливни, пряча в каплях взгляд.

Над полями – зарево из маков, кровью где пропитана земля…
Эхо взрывов помнит поле злаков,  алым всполохом встаёт заря.
И румянятся с тех пор закаты, помня маки дальней стороны,
Что пропахли порохом солдата, не вернувшегося с той войны.

Здесь упрямо шепчут цветы: «Мама» - слово, прозвучавшее в бою…
Каждый, кто четырежды был ранен, защищал страну, как мать свою.
Порыжели пули тут с годами, и впитали маки кровь солдат…
Похоронки у божницы мамы внуки повзрослевшие хранят.

И напоминают сгустки крови маки, собранные здесь в букет…
Дышит поле памятью и болью тех солдат, которых с нами нет.
Все погибшие тогда герои завещали макам цвет в бою…
Пропитались все солдатской кровью маки, у которых я стою…

Сколько взрывами здесь погребенных собралось под маков алый цвет?!
Не должно войной быть угнетенных…  И морали выше этой нет!
Защитили Родину собою мальчики, рожденные на жизнь…
И цветут, пропитанные кровью, маки, что возносят память ввысь…

15.07.17