Жаркий июль

Жаркий июль. Не вычёркиваю дни до осени.
Холодные сны. Чёрное с белою проседью.
Время без дна. Что бежит, что стоит – одинаково.
Душа пыталась лететь. Но как муха меж оконными рамами.
     Замкнутый круг. Дым и кофе – пачками, кружками.
     Скромный уют. С холостяцко-босяцким ужином.
     Где больше не ждут, там стаканами пьют одиночество.
     Времени нет… Как и тех, кто отменит пророчество.
Серый асфальт. Назад подо мною уносится.
На сто сорока с небольшим и маленьким хвостиком.
Мне несколько жаль, что быстрее уже не разгонишься.
Здоровье не то, как в пропитую некогда молодость.
     Жаркий июль. Дни летят неистово к августу.
     Холодные сны. И «прости» как ремень безопасности.
     Даты без чисел. И безымянные месяцы.
     Можно всё отменить, если мы когда-нибудь встретимся.
Но пуст горизонт. Только странные тени шатаются.
Ищут любовь. И меня отчуждённо пугаются.
Досадно? Да нет. Что душа звонкими струнами,
Играла не тем, кто хоть раз бы к песне прислушался…