Искусство - это Рим!

(Или Париж.)


Затихло всё. Ночь потеряла голос.
Отброшен день за кромку суеты.
Дремлют холмы, лиловые по пояс.
И облака чеканны и чисты...

...Ночь - ещё та! Ночь - датская, пардон!
Слова, слова, слова... Авось - сольётся
их эхо - в унисон! В тот самый стон,
что песнею у нас зовётся!
 
Впасть в простоту?! По-сути, в пустоту!
Кончая немотой... И всё ж, кому-то -
услышать тишину, как ноту! Ту,
что отзвучав, звенит ещё минуту...

Услышать, как взывают по ночам,
наперекор запретам-суховеям,
уста пустынь-монахинь - к родникам,
от ереси невольной холодея...

...Терпи, мой друг, - не оставляй строки!         
Вон, в пепельницу посмотри под утро:
там тьмы "бычков", как смертные враги,
покрыли поле "битвы" чернью трупной...
Не все пути ведут в желанный Рим.
Со временем - мы квиты, карты биты -
соври им: в Рим, со временем! Ври им,
что не рабы - патриции - пииты!
Выращивай стихи, как сталактиты -
в столетие по капле - в тёмных сводах,
забитой повседневностью души...
Не оставляй строки - ищи! Cвищи -
о равенстве, о братстве, о свободе!
Разумное - невечное - в природе...
Пиши, пиши, былое вороши!
О том, что всё исчезнет - на... фига?
О том, что всё бессмысленно и тленно.
Но разум, разум - муза бытия!
Ужель и ты обуза для вселенной?!

...О нежности, с которой угасает
янтарный лист, не смеющий шепнуть
о том, что осень всё же привирает
о красоте земной. Совсем чуть-чуть.

О радости. Пусть, даже, преходящей.
Земной, нежданной - осени в горсти.
"Оставь надежду, всяк сюда входящий!"
И это - мудрость?! Господи, прости.

...Ночь напролёт, ещё одну - не ту! -
перетерпев, весь - ожиданье чуда! -
Поэт, как филин, ухнет в пустоту!...

...Ещё ему аукнется оттуда.