Последняя индифферентность

Да какая уж разница: дерево, мрамор,
или ящичек с пеплом...
Вернуться ж нельзя.
Да и нафиг?
К кому?!
К почитателям драмы?!..
Или пешкам, взалкавшим судьбины ферзя?!..
Распростертая ложь обнимает при встрече,
осторожно втыкая под мышку стилет,
и страдает...
Подлец - он ведь свой, человечий.
Хоть и жрущий родные сердца на обед...
А своих лишь на чуть!
На израненный выдох...
На едва поместивший в искреннем слог...
И тоскуешь о них ты уже не для вида,
понимая, что так, как хотелось, не смог.
Привирал в пустяках, раскрываясь в неброском...
Отметал предложение взвинченных цен...
Останавливал жизнь суеты перекрёстков,
превращая брусчатку в настилы со сцен...
А вокруг только пыль как единство момента,
от которого, в общем, зависела жизнь,
столь короткая в треморе апплодисментов
миражей, порождающих лишь миражи.
Так что...выбор здесь прост.
Ведь на самом то деле
эти ритмы твой дух непременно спасут.
Остальное - вопрос предпоследней постели,
для которой, пожалуй, не важен уют..:)