Поэты обычно спят днём,
Ночью им делать нечего,
Вот и играют с огнём
Раз души дремлют до вечера.
То у них паруса,
То где-то плачут свечи,
То у них голоса,
То звёзды, то травка, то вечер...
Прости их читатель мой,
Поэт - он ведь, как ребёнок,
Вчера он был, как с пелёнок,
А завтра вдруг вечно живой!
Читателям поэтов
© Copyright: Константин Шайтор, 2017
Свидетельство о публикации №117071501736
Свидетельство о публикации №117071501736
Рецензии