Беседа с Цифрой

"Горю", цейтнот.
Не успел, опять.
Вся жизнь- дерьмо,
Всё тленно, бл*ть!

Маячит цифра двадцать три
И шепчет мне: "Старей, умри,
Забудь издать свои стихи
И непременно, не езди никуда,
Ведь всё- такая ерунда,
Как хоровод размеров, рифм и ритмов,
Которые не выучить во век,
Ведь Ты же не герой из мифов
И даже не крутой поэт,
Как Никонов, Бодлер и Маяковский,
Ты- просто человек,
Твои стихи скучны, неброски,
Уничтожай свои наброски,
Завязывай, короче, гнать пургу!"

А я в ответ ей: "Не могу!
Слова всё лезут, просятся наружу
Молчанием израненного рта,
Я- враг, Я-террорист, Я бомбу обнаружил,
Но люди глупо думают, что она пуста!
А что же в ней?! А в ней та рифма,
Что служит заменителем болта и гайки!
Взорву её и станет тихо, пускай клянут
Меня домохозяйки, за то, что я пишу сей труд.
Они, наплакавшись, уснут, а я прощаюсь,
Опять светает небо, посмотри!
Прости, цейтнот! Дела, не успеваю!
Увидимся попозже, двадцать три!"