i don t even smoke

С улицы пахнет дождём, на улицу дымом.
В руках моих жжётся последний нестлевший цветок.
Он был как и я, как и ты, как и все никем не любимым
И вот,

Зачем-то сгорает, в книжке моей пару дней пролежав.

Стремлюсь сохранять, и спасать, и становиться хорошим.
Нужно ли это, можно ли, важно ли – не понимаю.
Рвать, разрушать, удалять – приятно и вовсе не сложно,
Но втайне.

Намеренно и открыто ни тебе, ни себе, ни им не причиню вреда.

Как распознать границу между двумя идеями,
Чтобы на ней попытаться хотя б устоять?
Может, и нет её, и я излишне самонадеян
Опять.

Но потрачу все силы на путанные мысли, чтобы до ответа дойти.

Быть, чтобы быть собой, и творить что захочешь, и не творить (или)
Существовать по инерции от вопроса "почему бы и нет" (или)
Получая удовольствие от людей, стараться им угодить
Или себе.

То ли иду сразу по всем видимым мною путям, то ли на месте когда-то застыл.

Звучными словами хотел бы всё вокруг исписать,
Достучаться до каждой из непогибших вселенных в моей голове.
Снимаю огонь и цветы (уже не цветы) кладу на кровать.
Зачем?

Скорее не он меня, а я преследую бесцельно этот вопрос.

Последнего четверостишья не будет и за это простите.
И самого себя, пожалуйста, тоже прошу простить.
Какие-то мысли закипали здесь, но, видимо,
Решили не быть.

Не начавшись угасло и забылось, как, собственно, это бывает со всем, что всерьёз.