По голове молоточком лупишь
И в спине нож хлебный крутишь.
А потом удивляешься:
— Почему не улыбаешься?
Хорошо, я улыбнусь…
Сквозь слезы, боль и кровь…
Что поделать, если это плата моя за любовь?
Ты говоришь: — Отстань, мне хреново!
И повторяешь это снова и снова.
Тянешь нервы, травишь душу…
Но ты просчиталась, я не струшу!
Хорошо, я улыбнусь…
Сквозь слезы, боль и кровь…
Что поделать, если это плата моя за любовь?
Сумасшедшие не нашедшие
© Copyright: Юля Баикина, 2017
Свидетельство о публикации №117071406116
Свидетельство о публикации №117071406116
Рецензии