Безгрешьем совестливых лет
Гордясь, как редким вдохновеньем,
Бедняк, он не имел уменья
Оберегать себя от бед,
Недобрый свет змеивших в душу,
Который то, чем был он горд,
Всё яростней тенил и рушил
Из года в год, из года в год.
Но прежнего степенства полон,
На склоне совестливых лет
Он так же шлёт трамваю вслед
Талон с компостерным проколом.
Судьба
© Copyright: Вахтанг Буачидзе, 2017
Свидетельство о публикации №117071401506
Свидетельство о публикации №117071401506
Рецензии