Рассказ Незавершенное стихотворение

   Часто вспоминаю эту странную историю, размышляя о случившемся тогда, в один из зимних дней, два года назад.
   В этот день мне нужно было поспешно уехать, до отправления оставалось не более получаса. Последними предметами, брошенными в дорожную сумку стали: носовой платок с виньетками, светло-коричневый футляр с очками и небольшой том повестей Пушкина. Впечатление от картины начавшегося снегопада за окном уместилось бы в одной восторженной фразе: «Какой идет снег!»
   Еще несколько минут, и уже спускаюсь по лестнице. Спешные шаги гулко отдаются в тишине. Толкнув тяжелую дверь, выхожу на улицу и вдыхаю воздух, свежий и чистый, как падающий снег. Все вокруг стало поразительно белым. Слишком много снега! Его мокрые хлопья опускаются на землю излишне осторожно, как в замедленной съемке.
   По привычке, пройдя с десяток шагов вперед, поворачиваю направо. И вдруг понимаю, что действительность становится замершим кадром кинопленки, а я – частью этой нереальности. Время, как будто остановилось! Вокруг ни души. Не слышны голоса, нет порыва ветра и шума машин. Да и двор, через который хожено-перехожено тысячу раз, стал совершенно неузнаваемым. Вроде бы те же дома, знакомые улицы и проулки, но нет,  совсем не те. Что это: иллюзия, затяжной «сон наяву»? Почему пустынно, куда подевались прохожие и где кафе «Шоколадница», которое было через дорогу? Только снег, как живой, но слишком уж  спокойно падающий, начинает улавливать мое смятение и передавать его неестественными зигзагами танца не тающих снежинок. Тревожное ощущение, что время остановилось, не покидает. 
   Внезапно качели с красным сиденьем стали раскачиваться сами по себе. Меня охватило чувство страха и  крайней беспомощности. Подойдя к качелям, я увидела на сиденье, запорошенном снегом, маленький желтый листок. Схватив его, как спасательный круг в бесконечной водной глади, посмотрела на строчки. Узнав, на удивление, свой  давний каллиграфический почерк, когда буквы казались ровными, а слитность слогов  безупречной, пытаюсь вникнуть в содержание  текста. Это было почти забытое незавершенное стихотворение, без названия:
«Что же останется после меня?
 Чудесный вид из пустого окна,
 Пара сережек и пара колец,
 Двое-трое разбитых сердец…»
 Читаю про себя, сначала, размышляя, потом, механически повторяя вслух. Нарочно бодрый голос кажется невероятно зычным в снежной тишине. Стараюсь придумать следующие строки, но ничего не выходит.
   Из приоткрытой дорожной сумки сам по себе выпадает том с повестями Пушкина. На обложке - изображение одной линией поэта в развевающемся сюртуке. Гордо поднятый подбородок, всезнающий взгляд. Лицо постепенно отворачивается. Величие и изящная простота силуэта убеждают в снисходительности.
   Пальцы рук стали ледяными, а воздух еще прохладнее от непрекращающегося снега. Посмотрев на желтый листок, превращаю его в небрежно смятый бумажный ком и отправляю в карман пальто.
   Качели перестали раскачиваться, а карусель помчалась по кругу. Внезапного скрипа не случилось, но плечи все равно вздрогнули. Глядя на плавное и размеренное вращение, пришло осознание неизменности времени. Эта величина, как известно,  живет сама по себе, независима и сосредоточена только на своем течении.
Что сейчас произойдет? На миг закрываю глаза. Мокрые хлопья снега падают на лицо, нежной прохладой касаясь губ, но почему-то не таят от теплого дыхания. Почувствовав себя частью этого белоснежного мироздания, будто просыпаюсь.
   Состояние остановившегося времени прерывается так же быстро, как и началось.
Ничего не понимая, открываю  глаза. Узнаю свой двор, вижу улицу, по которой мне нужно идти. Стрелки на часах убежали вперед. Рейс пропущен, и отъезд придется перенести на целый час. Ищу желтый скомканный лист в кармане, но вместо него только ключи. Зато строки стихотворения вспоминаются с особой ясностью:
«Что же останется после меня?
 Чудесный вид из пустого окна,
 Пара сережек и пара колец,
 Двое-трое разбитых сердец…»
Тут же на ум приходит продолжение:
«Капли дождя на размытых следах.
 Как неуместен заботливый страх!
 Ветра свободного редкий каприз,
 Опустошенности смелой сюрприз.
 Нет сожаления, только печаль.
 Жизнь завершилась: цветы и вуаль.
 Так уж сложилось: всему свой черед.
 Время рассудит, время поймет!»
   Через час я уже смотрю на снежную дорогу из окна уютного микроавтобуса. Ничуть не страшусь происшедшего, напротив, благодарю судьбу за возможность снова обрести меняющийся, но такой привычный и близкий сердцу мир!