Прощай, лето

Я видел, как сгорает сигарета,
и в пепел превращается табак.
Уходит всё. И догорает лето,
оставив мне лишь пустоту и мрак.

Я так отчаянно влюбился в осень —
в её листву и серость облаков,
и даже в грусть, что мне Сентябрь приносит,
но к расставанью с летом не готов.

Там, за закатом Августа, всё ново:
и жизнь, и люди, город. Даже я.
Июль ко мне вернуться может снова,
но я не тот.
Прощай, любовь моя.

Я по тебе соскучусь ранним утром...
Я выйду на балкон, чтобы опять
стихи писать любимому кому-то,
но прошлым жить. И прошлым посвящать.

Моя весна холодным, зыбким ветром
напомнит, что я вечно молодой.
Но умер я. В полях, под солнцем, где-то
там,
где расстался навсегда с тобой.

Я, может, даже вовсе не печалюсь,
не сочиняю будущий сюжет.
А время ждёт, когда же я отчаюсь
и осознаю:
будущего... нет?

Все мои мысли — в календарных листьях
прошедших дней, былых чудных годов.
Во мне сегодня не осталось смысла.