И я бы пил остатки вашего вина...

Вы так доверчиво оставили на дне
Свои волшебные со вкусом меда...губы.
Их вкус познать, - ах,как хотелось мне,
Но безнадежные попытки даже глупы.

Пытаться вас остановить?Или убить?!
Чтобы потом собрать росу их мягких красок, -
Как из бокала осторожно пригубить
Туман печальных несчастливых сказок.

Оставьте мне глоток.Пусть,так...на дне,
Искрящийся чудесным вашим соком.
Вы помните?Ведь истина в вине.
Она сгорит во мне святым потоком!

Потоком ярким,будто бы огонь
В котором:лишь бессилие,но надежды;
И ваша обжигающая кровь;
И танцы, - без стыда...и без одежды.

Кружу на тонкой ножке хрусталя
Не жидкость,проникающую в душу, -
А то,что называется заря
Волшебных ваших губ,стремящихся наружу.

Скажите ангел мой,такой сюжет
Рождает только спутанность сознания?
Вам скажет умирающий поэт:
"Дитя рассвета,где вы?!До свидания..."

И я бы пил остатки вашего вина, -
Так можно утопить себя на месте.
И вам конечно,горечь не видна...
А я боюсь,того...что мы не вместе.