Разметав по небу чёрные осколки,
Наступлю на них и вымажу всё кровью.
В тело впились мерзкие иголки-
С старою трухлявою корою.
Кто ещё расскажет мне о Боге?
Кто ещё мне сможет угодить?
Я плыву на солнечной пироге,
Чтобы больше смысла породить.
Стих ложится на трёхногий стол,
А потом- на шестиглавый силуэт.
Я считал, что это степь, а это только мол,
Ну, а я, как не прискорбно, но поэт.
Плохой поэт
© Copyright: Павел Пластинин, 2017
Свидетельство о публикации №117071308877
Свидетельство о публикации №117071308877
Рецензии