Нам не продают туда билеты

И не бегу давно от ратной славы,
Её на Родине моей с избытком.
Открытым боем нет на нас управы,
Но им неймётся, битым недобиткам.

И сотни лет дурманят гады души,
Меняя серебро на то, что право,
И даже размахнулись неуклюже,
И мир живёт поистине кроваво.

Но гложет сердце подлая привычка,
Укравшая решительность у сердца.
Немного жаль, что не зажжётся спичка,
Когда откроется к воде горючей дверца.

И те цветы, что сам сорвал я даже,
Растут без рук людских не в огороде.
Так почему все так спокойны к краже,
Чего с избытком на полях в природе?

А кто считал, что создано трудами
Людей, скучкованных в оазисах планеты?
А может быть достатка пруд прудами,
Но нам не продают туда билеты?

Зачем враждуем с разными друзьями,
Которым по-другому видна Правда?
И всё сражаемся календарями,
В одно вступая нынешнее завтра...

Зачем не говорим уже стихами,
Устали ж все от примитивной речи,
Которой Издали бездушно тиражами...
А ими души без стыда калечим...

______________________________

А цепи рабства тем прочнее,
Чем меньше ощутимее рабами,
А потому так мажут почернее
Всех рвущих цепи... именами.