Перекресток

Эх, нет на твоей Земле молчанию больше места...
Упереться бы нынче в отроги Уральских гор,
и сорваться вперёд, к Пиренеям,
где дух фиесты
заставит поверить в то, что время - уже не вор...
И не важно, кто из этих ярких испанских мачо
будет писать на страницах мглу как твою вину.
Если та, кого любишь, уже не может иначе,
и готова придумать для счастья свою страну.
А ты болтаешься между гор подобен пене
со старого пляжа, где в песчинках остались лица,
и бормочешь мантру о блаженстве святых успений,
не отказываясь от мечты совпасть с Биаррицем.
И вечность не станет вмешиваться в твои маршруты,
пока на схемах почерканого междугорья
градусы широт будут складываться в минуты,
превращая помехи сердца в души подспорье.
А на старых часах уже такой знакомой Праги
все ещё крутят чужих открытостей портреты,
подменяя иллюзией холста ужас бумаги,
стерпевшей все от адвоката и от поэта.
Так вскрикни же тень моя, вымученная желтухой,
не выселившейся из тела со страхов детства...
Вскрикни.
Все равно к концу я неизбежно без слуха
буду находить причину мира в своём самоедстве...
И стянутое покрывало лоскутных сомнений
согреет меня в прыжках по спинам белых прерий,
где капля неба, сорвавшись с перекрёстка на вене,
наполнит чей-то маленький шарик суеверий...