Про неизвестного солдата Мандельштама...

            Это был кошмар, который не вмещал нормальный разум,
            И который невозможно было изложить привычным языком...

                "Миллионы убитых задешево
                Протоптали тропу в пустоте..."
               


Когда весь мир - обмылок ада,
Смертельный, кровяной бедлам,
Про неизвестного солдата
Стихи слагает Мандельштам.
Про Оспенного Дирижёра
Немых, бесчисленных смертей,
И средь бесчисленного хора
Он проливает, как елей,
Живых, что не забыты, даты,
И ту, единую, свою...
Войны немыслимой солдаты
Ложатся в голову мою...
И улетает объясненье
К далеким звездным якорям,
Где, может быть, всех ждет спасенье
И возвращенье по домам...
Куда на сем земельном шаре
Запрятать голову свою,
Чтобы ее не размешали,
Не сделав "веществом" в бою
И смерть твою, за что - невемо, -
За то, что дышишь и живешь,
И чепчик носишь - обалденно
Он на... шекспировский... похож...
И так, как скошенные травы
Все превращались в "вещество",
Отсвечивая, да, кроваво,
В нерОдный возвращаясь дом...
Он был рожден в том девяностом,
Том первом, тёмном том году.
Он улетел давно на звезды -
Лишь там могилу я найду...