Пока что над Ялтой не веет бедой

Гуляют дельфины, гоняют кефаль,
ставридкой забиты лотки магазинов,
по зимнему небу в туманную даль
бакланы спешат растянувшимся клином.
И горы уж снегом покрыты на треть,
к ним ходят любители, но осторожно:
а здесь, если пристально в небо смотреть,
увидеть снежинок почти невозможно.
Бакланы рассыпали клин и толпой
летят от Мартьяна над водной пустыней.
Пойдём по-над морем заросшей тропой
к Приморскому парку, безлюдному ныне.
Присядь под магнолией, зря не грусти,
зима – это миг, – знает каждый историк,
ещё нам удастся печаль разгрести,
как снег, что под утро засыплет наш дворик.
Пока что над Ялтой не веет бедой,
вон, видишь тех  чаек  беспечную стаю,
я, может, уже не такой молодой,
зато предсказания неба читаю.
Покружит зима и уйдёт, как кефаль,
ну, может, пугнёт для порядка циклоном,
миндаль расцветёт, несмотря на февраль,
и следом подснежники прыснут по склонам.
Ну вот, и путём! Не грусти. Улыбнись.
У Ялты свой взгляд – на долину ль, на мыс ли –
зимой просто несколько сдавлена высь
и нет горизонтов открытых для мысли.
Но это пустяк, и об этом печаль
оставим поэтам с богемным их сплином:
по зимнему небу в туманную даль
бакланы спешат растянувшимся клином…